灯光忽明忽灭，教室吊扇转速骤然加快。

生锈扇叶投下十三道斜影，在讲台上旋出光的裂缝。

“澈……”温栩念出这个名字时，投影瞬间定格，光影组成的缝隙像极了某人眼中的裂痕。

风大了。窗户震动，黑板咯咯作响。

她走近窗边，从框缝里摸出一张皱巴巴的糖纸——

早已停产的草莓味，那是哮喘发作时，澈唯一能含的糖。

沈澜白低声：“你们闻到了吗？”

空气里除了消毒水味，还有微弱的甜味。

温栩转头，看向倒放的那张椅子。

它孤零零地立在光与人群之外，像一个不被点名的幽灵。

“名字太轻了，”她说，“才会被风吹散。”